Il y avait deux choses qui lui déplaisaient particulièrement en Russie. La première était le Froid. Le Vrai, le Grand. Et les majuscules n’étaient vraiment pas là pour faire joli.
La deuxième chose était le maître des lieux. Ivan Braginski. Le russe. Russie. L’URSS. Parfois elle songeait qu’il avait autant de noms que le diable lui-même. Et que ses yeux révélaient la même folie meurtrière.
Elle haïssait ses yeux. Et son visage souriant. Et son gros nez. Et sa saleté d’écharpe.
Oh, oui. Surtout cette écharpe. Il lui arrivait de rêver qu’elle l’étranglait avec.
Mais, la vérité est qu’elle était de nouveau l’esclave de quelqu’un, elle qui vivait pour sa liberté. Peut importait qu’on appelle ça une « union » ou une « annexion ». La réalité était qu’on était de nouveau sous la domination d’un autre. Et elle détestait ça.

Lorsqu’on a du feu dans les veines, la neige est une malédiction. Elizaveta étouffait dans cette maison trop grande et trop froide. Une claustrophobie qui la rendait chaque jour un peu plus faible, et un peu plus déterminée à partir de la maison slave. Elle ne lui appartenait pas. Elle n’appartenait à personne. Jamais. Mais à chaque rébellion son sang coulait, et son sang n’était pas que le sien, il était à tous ces gens qui donnaient sa vie pour elle. Son peuple, si fier qui mourrait sous les balles des fusils russes.
Hongrie était assise près de la seule fenêtre que possédait sa chambre. Le front posé contre le verre sali par des traces de fumée, elle regardait le paysage gris qui s’étendait. Elle ne savait même plus quel jour on était…

-…vasárnap ?

Dimanche. Elle eut un rictus, le regard perdu dans le vague. Oui, dimanche, sombre, sombre dimanche. Il y a quelques années (oh, avant la guerre et cette défaite et cet emprisonnement ! Ce n’était pas si loin, encore moins pour une nation, mais elle avait l’impression de vivre ici depuis des siècles) un homme avait écrit une chanson sur ces dimanches où l’on voudrait simplement sauter par la fenêtre pour retrouver ceux que l’on a perdus à jamais. Jolie chanson, tellement mélancolique et nostalgique que des hongrois s’étaient suicidés après l’avoir écouté. Le regret était une chose qui ne pardonnait pas, apparemment. Elizaveta ne trouvait pas vraiment cette mélodie déprimante au point d’en mourir. Triste, évidemment, mais belle. Sa langue était parfaite pour exprimer la douleur des temps anciens. Les abrutis qui disaient qu'elle était juste imprononçable devraient aller pourrir en enfer. La hongroise fredonna les premières notes. Et puis les paroles lui revinrent en mémoire, glissant entre ses lèvres, mi-murmure, mi-chant.

"Szomorú vasárnap száz fehér virággal
Vártalak kedvesem templomi imával
Álmokat kergető vasárnap délelőtt
Bánatom hintaja nélküled visszajött
Azóta szomorú mindig a vasárnap
Könny csak az italom kenyerem a bánat..."




La hongroise plaqua une main contre la vitre. Dieu, qu’elle avait envie de la briser. S’enfuir d’ici, retrouver sa maison, son peuple... Chez elle il ne faisait jamais aussi froid. Elle frappa du poing contre le verre, pour tester sa résistance et ne réussit qu’à se meurtrir la main. Elle étouffa une exclamation de douleur et de frustration et fixa sa main, se détachant de la contemplation du paysage hivernale. Ce... geci. Ce sale russe. Il l’avait affaibli à force de privations et de coups comme un chien qu’on dresse, et toujours avec ce sourire malfaisant, ce sourire de monstre. « Voyons, Hongrie…Sois raisonnable. » Mais qu’est-ce qu’il croyait ? Qu’elle allait se laisser mater, se laisser briser ? Il avait trop bu de vodka frelatée le ruskov. Jamais. JA-MAIS.
…
Mais elle était épuisée. Ce simple éclat de colère comme il lui en arrivait des dizaines par jour, « autrefois », ce pauvre mouvement de rébellion la fatiguait. Et il avait parfaitement compris ça. Il la laissait seule, souriait à ses insultes pour la frapper plus violemment ensuite. Elle en avait assez. De la solitude et du froid. De la fatigue maladive qui lui pesait sur les épaules. De tout. Elle voulait vivre et plus survivre !
Son poing claqua à nouveau contre le carreau, cette fois avec violence. Elle recula de devant la fenêtre, se tenant la main en jurant comme la pire des poissonnières hongroises. Et leva les yeux en voyant que sa porte était en train de s’ouvrir. Le russe ?

Non, en fait ce qu’elle haïssait le plus, s’était ce frisson de sueur froide qui lui coulait dans le dos.

« - Lizzy ? »

C’est fou comme une simple voix peut changer en un instant tous les sentiments que l’on éprouvait. La terreur enfantine qui s’emparait de Hongrie disparut au moment ou l’albinos l’appela. Elle l’aurait reconnu n’importe où.
Cette voix stupide et nasillarde.
Elle lui avait manqué…

-Qu’est-ce que tu fous là, Gil ?

La hongroise essaya de reprendre contenance en se cachant derrière son agressivité. Il lui avait fait peur, ce con… Elle en avait les larmes aux yeux. Bon, peut être qu’en y réfléchissant bien c’était juste parce qu’elle était soulagée de le voir lui et pas le grand russe. Tout aurait été préférable à la violence hypocrite de Russie. Tout.
Elle détourna son visage, essuyant avec rage ses yeux bien qu’ils n’aient pas encore laissé s’échapper ses larmes. Elizaveta n’avait jamais pleuré devant le prussien… Ou du moins, pas depuis qu’ils étaient gosses. Et ce n’était pas dans cette situation où elle se sentait si faible et vulnérable qu’elle allait commencer. Rester fière.
Hongrie passa nerveusement une main dans ses cheveux, recoiffant la fleur un peu fanée qu’elle y avait accrochée. Il n’y avait pas beaucoup de fleurs en Russie. Elles seraient mortes de froid, de toute façon. Elle jeta un coup d’œil à l’albinos, certaine de ce qu’elle allait voir : les cheveux presque blancs décoiffés, le sourire narquois, les prunelles rouges…

Évidemment, tout ça y était.

Mais, les béquilles, la maigreur inquiétante, le regard fiévreux et les cicatrices encore fraîches sur la peau pâle ne faisaient habituellement pas partis du lot « Gilbert Beilschmidt ».
Elle étouffa un cri de surprise, une main sur sa bouche. La hongroise n’était ni une faible femme ni le genre à être impressionnée par quelques écorchures. Mais son rival de toujours avait l’air d’avoir été mâché et recraché par un monstre. Et comme il n’y en avait véritablement qu’un ici, elle se doutait bien de quelle sorte de monstre il s’agissait.

Lui. Encore et toujours lui.

La cause de tous leurs maux, de toutes leurs souffrances. Mais elle devait lui reconnaître qu’il était plus intelligent qu’elle ne l’avait imaginé. Il les avait tant isolés dans sa grande maison glaciale qu’ils n’avaient jamais eu l’idée de s’allier. Non, pire ils ne s’étaient même pas rendu compte qu’ils étaient tous réunis dans la demeure soviétique. Ivan avait réussi l’exploit de les faire se retrancher en eux même, oubliant la souffrance des autres pour se concentrer sur la leur.
Et Elizabeta en avait honte. Et comme à chaque fois qu’elle se sentait submergée par la honte, elle mourait d’envie de se venger. De cette humiliation subtile que lui avait fait subir le russe, en plus de tout le reste. Les coups, les privations, le froid ce n’était rien, rien du tout, comparé à l’égocentrisme dont elle avait fait preuve.
…A cause de lui. Encore et toujours à cause de lui ! Malheureusement pour sa conscience, il y avait cette petite voix dans sa tête qui lui murmurait qu’elle était aussi fautive que Russie…

« T’aurais pas dû pleurnicher sur ton sort Eli…. T’aurais pas dû te regarder le nombril comme ça… Tu serais libre si t’avais levé les yeux, Eli… Si t’avais juste regardé autour de toi… »