Il laissa son regard se perdre autour de lui, à la recherche d'un indice qui saura lui expliquer pourquoi, diable, elle ne disait rien de plus qu'un simple « entre donc ». Se retenait-elle ? Ou n'avait-elle simplement aucune envie de lui répondre autre chose ? Cette guerre l'avait-elle épuisée à ce point, bien plus qu'il ne l'aurait pensé ? Il se calma quelque peu en la voyant si calme. Elle ne devrait pas se comporter de la sorte. Elle devrait sourire, rire et sauter. S'amuser. Être heureuse. Mais elle ne semblait pas avoir le cœur pour tout cela.
Il entra. Ne trouvant rien pouvant satisfaire sa curiosité, il se rua vers le salon. Il retira sa veste dont la violence de la guerre avait laissé des traces et la jeta sans plus de cérémonie à ses côtés. Il prit son visage entre ses mains et soupira longuement.

Oh, Macédoine, pourquoi donc ne veux-tu pas sourire ? Il releva sa tête et planta son regard dans le sien. Il fallait qu'il le capte, qu'il le garde tourné vers lui. Peut-être que ce regard lui en dirait bien plus que cet endroit, beaucoup trop commun, qui ne lui livrait aucune information sur son état.

« Macédoine. Je… »

Et les souvenirs revinrent. Tout d'abord, le pourquoi il était venu ici. Il était en colère contre ce traité. Et contre ce qu'il impliquait. Il fixa la dame nation. Celle qui aurait dû lui appartenir. Il aurait dû l'épouser aux sorties de la guerre, mais il n'en avait été rien à cause de ce fichu … Fichu … Fichu traité égalitaire. La restructuration de la Grande Bulgarie avait été perturbée. Et Serbie s'en sortait bien mieux qu'il ne l'avait espéré.

« Je suis désolé. »

Tout n'était que de sa faute. S'il avait eu le cran, ce culot-là, celui de hurler à tous qu'elle lui appartenait, quoiqu'ils en disent, peut-être bien qu'il … non, c'était ridicule. Les grandes nations étaient présentes. l'Angleterre, la Russie, l'Allemagne … Comment pouvait-il espérer se faire entendre ? Bon sang ! Il avait déjà pâti pour attirer leur attention. Et les dominer ensuite ? Utopie ! Balivernes !
Que diable devait-il faire ? Il la fixait. Et la colère vint se mélanger avec cette mélancolie. Douce mélancolie disent les poètes. Oh, mais quels menteurs ! Elle n'a rien de douce, ils ne savent rien. Ils s'imaginent pourquoi la définir. Mais elle n'a rien de douce. Ni d'amère. C'est une acide mélancolie. Les larmes montent sans qu'on ne les attend. Lui les retenait. Il avait l'habitude. Un guerrier ne pleure pas, bon sang ! Les guerriers ne pleurent pas.
Mais il avait ce goût qui hantait son palet, cette brulure dans la gorge jusqu'à l'estomac.

« Ce n'est pas comme ça que j'avais envisagé les choses. »

Parce qu'il n'avait rien envisagé. Rien. Il y était allé, tête baissée, se mentant sur sa force en se basant sur le choc que le scandale avait provoqué tout autour. Il avait choqué. Il était fort. Assez fort pour le faire partir de là.
Sans Serbie et Grèce, qu'aurait-il fait ?

La même chose. Strictement la même chose. Sans eux, il est tout. Avec eux, il n'est plus rien. Noyé dans une alliance qui ne peut le laisser s'épanouir en tant qu'Etat-nation. La Grande Bulgarie ne pouvait pas revivre.

« Je te dois ta liberté. »

Celle d'être mienne. Il n'osa pas le dire. Son regard, qui glissa des yeux de la macédonienne à ses épaules, à ses mains, traça cette ligne qu'il voulait retenir. Cette femme, il allait l'épouser. Qu'elle le veuille ou non. Qu'ils le veuillent ou non. N'était-il pas … Grand ?
La Bulgarie ne se pliera pas. Il est fort. Et il la lui fallait.

En le voyant se ruer vers son salon la macédonienne eut ce petit sourire, doux souvenir de leurs vie passée ensemble avant l’arrivée de l’ottoman. Doux souvenir de le voir se ruer vers sa cuisine réclamant à manger. Puis la réalité frappa, violemment, en le voyant jeter sa veste à ses côtés. Par automatisme, elle prit avec délicatesse ce manteau, comme ci elle avait peur que le tissu ne se dérobe sous ses doigts, puis elle alla l’accrocher dans la penderie de l’entrée. Quand elle revint près du Bulgare, ce dernier essayait de créer un contact visuel en plantant son regard dans le sien… Non. Lenka détourna les yeux. Non. Hors de question de montrer une faiblesse. Non … pas à lui. Pas à celui qui avait tant fait pour elle par le passé… Pas à cet homme qu’elle aimait plus que tout. Il n’en était pas question.

Quand les mots d’excuses franchirent les lèvres du bulgare elle manqua de se relever avec violence pour lui dire que ce n’était pas de sa faute, mais elle se ravisa… Il voulait s’expliquer. Ce traité leur faisait mal à tous les deux. Elle avait mal parce qu’on s’était servi d’elle comme on se sert d’un mouchoir et on l’avait jeté déchiré… en 4 l’offrant pour une grande partie à Serbie, cette personne qu’elle ne supportait pas. Ensuite le bulgare continua expliquant qu’il n’avait pas envisagé cela comme ça… Mais qu’avait-il donc envisagé si elle lui était revenue, comme avant ? Qu’aurait-il fait si elle lui était revenue ?

Elle eut presque un sourire mais la le bulgare commit l’erreur irréparable. Parler de sa liberté. Une liberté qu’il pensait lui devoir… les larmes de rage commencèrent à s’amonceler aux coins de ses yeux alors qu’elle se leva et gifla le bulgare, de son bras blessé. La douleur la plus insupportable était celle de voir Bulgarie ainsi, s’en vouloir pour quelque chose qu’il n’aurait pas pu changer, quoi qu’il fasse, même sa blessure, qui pourtant laissait passer du sang à travers le bandage, ne lui faisait pas aussi mal … elle n’était qu’une simple région. Les larmes coulèrent sans qu’elle ne puisse les retenir, son bras blessé elle le colla contre son cœur, comme pour essayer, en vain de le cacher, et ses yeux d’un bleu lagon, prirent tout à coup toute leur signification. On pouvait lire dans ce regard, qu’elle avait tant essayer de cacher, la peine d’avoir été livrés aux mains Serbes, la tristesse à propos ce traité, la douleur d’être éloigné, encore un peu plus de ce Bulgare, qui avait tant offert à son peuple par le passé, mais surtout cette petite flamme incompréhensible de douceur, malgré tout.

Soudain, elle recula d’un pas, et mena la main de son bras blessé, pour caché sa bouche sous le coup de la surprise. Elle venait de gifler Bulgarie, et venait de s’en rendre compte. Elle s’avança tremblante, et prit le visage de l’homme face à elle entre ses mains, regardant si elle ne l’avait pas blessé. Macédoine n’était pas violente, elle ne giflait jamais personne, restait gentiment à sa place, obéissait à ce qu’on lui disait… Pour la première fois de sa vie, Lenka avait suivie ses impulsions et son cœur.

« Je… je suis désolée … mais … je ne te permets pas … de dire ça »

Permettre … Non. Elle lui interdisait de penser ça ! Il ne lui devait rien ! C’est elle qui lui devait tout ! Jamais personne n’avait fait ce qu’il avait fait pour elle, jamais personne n’avait pris le temps de venir chez elle pour discuter de la situation ou des guerres et jamais personne n’avait égalé le Bulgare dans son cœur. On aurait pu décrire cette situation comme un de ces tragédies grecs… ou des amis se quittent, s’éloignent puis se perdent à jamais. … Perdre Bulgarie… Perdre son seul véritable ami… Non.

« Tu … tu ne me dois rien moi je te dois beaucoup. »

La proximité du bulgare fut trop gênante et elle se recula, lâchant son visage et se rasseyant. Prête a encaisser la colère du bulgare pour cette gifle, cette proximité. Lenka s’était surpris… elle avait eut ce premier sentiment de ne pas être vouée à rester une région passive… elle s’en était même voulue d’avoir ce sentiment de ne pas vouloir perdre son seul ami, alors que Bulgarie était bien plus que ça. Il était celui avec qui elle aurait adoré faire un bout de chemin en plus. Même se marier pourquoi pas… le seul bémol dans tous ses projets fut ce maudit traité d’après guerre.

« Tu n’y es pour rien… »